"Pinochet Boys", los prisioneros que no fueron.

PreData: Las comparaciones siempre resultan odiosas.

Crecí con Los Prisioneros. De hecho el primer cassette que me detuve a escuchar, luego de estar en cama por varios días -aburrido y asmático- fue un Maxell de color naranjo, grabado de una radio Kioto (Sí, la misma marca económica vendida en el ABC, con la que se realizó el Piñeragate).

Año 1991 apróximadamente. La cinta estaba grabada de la radio y comenzaba con las baterías sintetizadas de "Estrechez de Corazón" y la siguiente locución:

"Radio Carolina y Dentyne presentan ... Los Prisioneros, un especial de ...."

Aún lo recuerdo, duró como cinco años ese cassette, hasta que se enredó en la radio.

Continuará ...

El Soldado Oryan se fue, ahora es leyenda.

De repente abrí el blog y sinceramente hubiese deseado que mis sensaciones acerca del último fin de semana, hubiesen estado plasmadas ahí, como por arte de magia, como si un adivino pudiera hacer lo suyo con mis sentimientos y editar mi blog.
Pero no, soy yo, ahora, el que escribe esto. No quiero ni escribir literariamente, ni usar técnicas, ni que a la gente le agrade. En estos momentos escribo desde lo más profundo del corazón, porque ha muerto un Orellana, un tío, un cercano. Y tengo el corazón en mi mente, piensa por mi.

Todo iba bien, estaba mejorando lentamente, pero mejorando al fin y al cabo. Supuestamente el peligro había pasado. Se ponían de acuerdo lo que decían los doctores con lo que yo quería creer, pero repentinamente, y tal como ha ocurrido con un montón de hechos menores este semestre, tenía que llegar la noticia negativa.
El sábado a las 11 de la mañana fuimos informados de que Claudio Orellana Urzúa, mi tío, hermano de mi padre, había fallecido en la madrugada, en la sala de infecciosos del Hospital de Rancagua, sólo.

Por esas cosas que tiene el destino, mi abuela como nunca en estos dos meses de procesión, fue sola a verlo. Pero no estaba en su habitación, la hicieron dar vueltas y vueltas mientras lo buscaba, en momentos en que ella ya sospechaba algo extraño. Luego de más de media hora le informaron que su hijo había fallecido. Ella recibió sin la compañía de nadie la noticia y nos informó por teléfono.

Hoy fue el velatorio en la iglesia de la Villa Portales, lugar que ha visto transcurrir las vidas de toda la familia Orellana. Lamentablemente son estos ingratos momentos los que logran reunir a toda la familia, al gran clan Orellana también conocido como “Orellanilandia”. Estábamos prácticamente todos los primos, los tíos, los hermanos de mis abuelos, los primos de mi viejo, en fin, un choclón de gente, muchos de los cuales solo había escuchado hablar en chispeantes anécdotas.
Fue grato saber que ha pesar de que no nos vemos tan seguido, hay una hermandad de sangre, que no se rompe con nada. Ver como nos apoyamos mutuamente en el dolor: Es un cariño, una fraternidad muy difícil de explicar y que nace espontáneamente. Me sentí abrigado al estar con los míos, pero más aún sentir que también abrigaba en momentos de gélido dolor.

Nunca se me había muerto un cercano, jamás había tenido conciencia de aquello. Son momentos difíciles en que uno se shockea y no sabe bien como reaccionar. Los Orellana se caracterizan por tener un espíritu alegre y ser muy buenos para la talla, de esta forma, íbamos de manera intermitente entre las carcajadas y el llanto. Como no destacar el espíritu del Coke, el hijo del fallecido, quien aún con lagrimas en los ojos, lanzaba comentarios que nos hacían estallar en risa.
Mis abuelos son un cuento aparte, están sufriendo y mucho, al estar enterrando a su hijo cuando la lógica indica que debería ser al revés, por eso es que intentamos entregarles todas nuestras fuerzas. Al igual como trato de entregar fuerzas a mi viejo, que ha asumido toda la carga burocrática que hay que enfrentar en caso de un fallecimiento. Ni siquiera ha tenido tiempo de llorar espero que pueda hacerlo y encontrar la paz interior.

Claudio vivió como quiso, gozó la vida al máximo y ahora comienza a ser una leyenda. Famoso en el persa Biobio y también en el de la Estación Central, mañana la caravana fúnebre guiará su paso por el frontis del Persa Estación, donde gran parte de sus amigos le rendirán un último homenaje, al karateka, el comando, el Soldado Oryan, apodo que llevará inscrito en su tumba por pedido de su señora.
Deja 11 hijos, que ahora verán a su padre, en una lápida al medio de un parque de flores y césped.

He sufrido, como dice el dicho, he llevado la procesión por dentro, he llorado. Pero trato de no hacerlo público para no preocupar a los demás y que se ocupen de los que realmente importan ahora, mis abuelos, su(s) señoras y sus hijos.
Este semestre había sido realmente negro para mí, y este fatídico último hecho parece ser la guinda del postre. Hasta antes de esto pensaba para mis adentros, Pablo, echale pa adelante, todo tiene solución menos la muerte. Pero la muerte tocó la puerta, como si no fuera suficiente con todos los problemas y hechos negativos que me han ocurrido en el último tiempo.

Pero estos hechos duros sirven para reflexionar y lo he hecho bastante. Por primera vez en mi vida vi a un ser querido dentro de una cripta. En primera instancia me acerqué, lo vi unos segundos y me fui. Quería prepararme un poco más. Me acerqué nuevamente, vi su rostro tranquilo y sereno. Sin importar lo que ocurría alrededor me puse a conversar con él. Le dije “putah tío ahora que estay allá arriba, cuídate y cuídanos, cuida a tus taitas que están pa la cagá, cuídalos harto. Desde ahora conversaré contigo, te pediré cosas y tu estarás siempre arriba”. Esa conversación me anduvo tranquilizando un poco.

Luego reflexioné sobre lo de que “todo tiene solución excepto la muerte”. Trato de verlo desde un lado positivo y veo que la vida es más rápida de lo que uno piensa, uno no tiene todo el tiempo del mundo para hacer las cosas. Hoy cargué con mi primer muerto y espero sacar cuentas positivas de esto. Acabo de entender que no hay que dejarse estar, no hay que dejar pasar el tiempo pues en cualquier momento puede darse un final inesperado a la vida. Entendí que mas que reflexión, lo que necesito es acción. Creo que cambiaré algunas cosas de la vida a partir de lo que ocurrió en este fin de semana, quiero reaccionar y salir de una vez por todas de toda la mala suerte que me ha rodeado en algunos momentos.

Tengo una primera decisión tomada, no dejaré más que el tiempo transcurra como el agua de los ríos se pierde en los mares. Tomaré la iniciativa, repararé mis errores y me la jugaré, un ciento por ciento, creo que ya no hay otra forma de hacer las cosas. Creo que puede ser la solución a los problemas, a mi mala vida. Esa mujer me ayudará, será por ella y con ella.

Además de que ahora cuento con el soldado Oryan mirándome desde arriba y favoreciéndome, en esa estrella que vimos todos en su funeral y que se apagó lentamente, pero dejó de iluminar en la Tierra y ahora me alumbra desde el cielo.

Contigo siempre y tu ahora siempre conmigo y con nosotros desde el cielo.
Cuídate mucho Claudio.

El poder de América

Mucha atención, el siguiente es un discurso de un descendiente de un antiguo cacique andino, reivindicando los gigantes prestamos que hizo América a Europa.

Supuesta exposición del cacique Guaicaipuro Cuatemoc ante la reunión de Jefes de Estado de la Comunidad Europea (08/II/02), la cual figura en distintos sitios de la Red sin datos precisos acerca de la existencia del personaje, del evento y de la eventual autenticidad de su discurso, pero que sirve para hacer pensar. El cacique Guaicaipuro conocido falleció cerca de 1560, habiéndose destacado por la tenaz resistencia con que enfrentó a los españoles que buscaban míticos tesoros de oro en Venezuela.

"Aquí pues yo, Guaicaipuro Cuatemoc, he venido a encontrar a los que celebran el encuentro. Aquí pues yo, descendiente de los que poblaron la América hace cuarenta mil años, he venido a encontrar a los que la encontraron hace solo quinientos años. Aquí pues, nos encontramos todos. Sabemos lo que somos, y es bastante. Nunca tendremos otra cosa.

El hermano aduanero europeo, me pide papel escrito con visa, para poder descubrir a los que me descubrieron. El hermano usurero europeo, me pide pago de una deuda contraída por Judas, a quien nunca autoricé a venderme. El hermano leguleyo europeo, me explica que toda deuda se paga con intereses, aunque sea vendiendo seres humanos y países enteros sin pedirles consentimiento.

Yo los voy descubriendo.

También yo puedo reclamar pagos y también puedo reclamar intereses. Consta en el Archivo de Indias, papel sobre papel, recibo sobre recibo y firma sobre firma, que solamente entre los años 1503 y 1660 llegaron a San Lucas de Barrameda 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de Plata. ¿Saqueo?: ¡no lo creyera yo!, porque sería pensar que los hermanos cristianos fallaron en su Séptimo Mandamiento. ¿Expoliación?: ¡guárdame Tanatzin de figurarme que los europeos, como Caín, matan y niegan la sangre de su hermano!. ¿Genocidio?: eso sería dar crédito a los calumniadores, como Bartolomé de las Casas, que califican al encuentro como de destrucción de las Indias, o a los ultrosos como Arturo Uslar Pietri, que afirma que el arranque del capitalismo y la actual civilización europea se deben a la inundación de metales preciosos.

¡NO!. Esos 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata deben ser considerados como el primero de muchos otros préstamos amigables de América, destinados al desarrollo de Europa. Lo contrario sería presumir la existencia de crímenes de guerra, lo que daría derecho no sólo a exigir la devolución inmediata, sino la indemnización por daños y perjuicios Yo, Guaicaipuro Cuatemoc, prefiero pensar en la menos ofensiva de estas hipótesis. Tan fabulosa exportación de capitales no fueron más que el inicio de un plan "Marshall Tesuma", para garantizar la reconstrucción de la bárbara Europa, arruinada por sus deplorables guerras contra los cultos musulmanes, creadores del álgebra, la poligamia, el baño cotidiano y logros superiores de la civilización.

Por eso, al celebrar el Quinto Centenario del Empréstito, podremos preguntarnos: ¿ han hecho los hermanos europeos un uso racional, responsable o por lo menos productivo de los fondos tan generosamente adelantados por el Fondo Indoamericano Internacional?. Deploramos decir que no. En lo estratégico, lo dilapidaron en las batallas de Lepanto, en las armadas invencibles, en los terceros reichs y otras formas de exterminio mutuo, sin otro destino que terminar ocupados por las tropas gringas de la OTAN, como en Panamá, pero sin el canal. En lo financiero, han sido incapaces, después de 500 años, tanto de cancelar el capital y sus intereses, cuanto de independizarse de las rentas líquidas, las materias primas y la energía barata que les exporta y provee el Tercer Mundo.

Este deplorable cuadro corrobora la afirmación de Milton Friedman, según la cual una economía subsidiada jamás puede funcionar y nos obliga a reclamarles, para su propio bien, el pago del capital y los intereses que tan generosamente hemos demorado todos estos siglos en cobrar. Al decir esto, aclaramos que no nos rebajaremos a cobrarle a nuestros hermanos europeos las viles y sanguinarias tasas del 20 y hasta del 30 % de interés, que los hermanos europeos les cobran a los hermanos de Tercer Mundo: nos limitaremos a exigir la devolución de los metales preciosos adelantados, más el módico interés fijo del 10%, acumulado sólo durante los últimos 300 años, con 200 años de gracia.

Sobre esta base, y aplicando la fórmula europea del interés compuesto, informamos a los descubridores que nos deben, como primer pago de su deuda, una masa de 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata, ambas cifras elevadas a la potencia de 300, es decir, un número para cuya expresión total serían necesarias más de 300 cifras y que supera ampliamente el peso total del planeta Tierra.

Muy pesadas son esas moles de oro y plata. ¿Cuánto pesarían calculadas en sangre.? Aducir que Europa, en medio milenio, no ha podido generar riquezas suficientes para cancelar ese módico interés, sería tanto como admitir su absoluto fracaso financiero, y/o la demencial irracionalidad de los supuestos del capitalismo.

Tales cuestiones metafísicas, desde luego, no nos inquietan a los indoamericanos, pero sí, exigimos la firma de una carta de intención que discipline a los pueblos deudores del Viejo Continente y que los obligue a cumplir su compromiso mediante una pronta privatización o reconversión de Europa, que les permita entregárnosla entera, como primer pago de la deuda histórica..."

Rescatando al soldado Oryan en el Cerro Navia profundo.

Hace pocos días, mientras trabajaba, me contaron una historia. Se trataba de un conquistador español que vino a América en el siglo XVI. Este tipo venía con sus huestes por la selva peruana y repentinamente entre la espesa vegetación se perdió. Estuvo años sin que lo encontraran. Se unió a una tribu de aborígenes, aprendió sus costumbres, su dialecto y también sus tradiciones. Era uno mas del clan indígena. Cerca de ocho años después de que se separara de su comitiva fue encontrado por sus ex compatriotas y, según lo que cuenta la historia, se reintegró a la milicia de la corona como si nada hubiese pasado. Era el PERDIDO VILLAGRA..

A comienzos de esta semana, conmemoramos la despedida de un buen amigo en Providencia. Partió a buscar su destino al país más nórdico de América. Estuvo bueno, un encuentro de esos más bien recatados pero que tienen un valor especial. Conversamos, cantamos y despedimos a este personaje. Había buen vino, su cuota de ron y también completos. Algo tranquilo con buenos amigos..

Agotado por el cansancio del día y la verdad un poco triste por la partida de un buen partner, emprendí el viaje de regreso a casa. La noche no estaba tan fría como lo iba a estar horas después. Caminé a Providencia, como eran alrededor de las doce y media de la noche, tomé una micro de acercamiento hasta Las Rejas. Iba cerca de Plaza Italia y el sueño me estaba venciendo, empecé a cabecear y me quedé dormido. El peor error en lo que va del año. Había sido un día arduo y caí vencido, dormí profundamente.

Silencio. Descanso. Pensamientos. Inconciencia y subconciencia.

Al rato desperté y grande fue mi sorpresa al observar que el microbus ya no iba por la siempre atochada Alameda sino por calles oscuras y desconocidas. Ya no habían paraderos de Transantiago, sino que polvorientas veredas, escasez de luz y un ambiente que olía a turbiedad.

Me bajé de inmediato, no sin antes consultarle al conductor si habían micros de vuelta o si el mismo me podía encaminar a un lugar mas transitado y principal. En ambos casos la respuesta sería negativa. Sería el comienzo de un espiral de fatídicos hechos que me harán recordar aquella noche como una de las peores de los últimos años.

Al bajarme una sensación recorrió mi cuerpo. Era un cúmulo de inseguridad, miedo y reproches a mí mismo por aquella irresponsabilidad. Sobrio y con frío, comencé a activar los métodos de sobrevivencia, cual McGyver en una encerrona.

Le pregunté a un cuidador de un estacionamiento en que lugar estaba, cuales eran las calles de referencia. “Diagonal Reny con La Capilla, usted anda perdido no es cierto” me contestó, para luego agregar una poco auspiciosa respuesta “Yo no sé que va a hacer solo por aquí”. Por suerte siempre he tenido cierto sentido de orientación (en términos geográficos, no va a faltar el que diga, vos po si erís mas perdido) y por unos mapas en la guía conocía cardinalmente donde estaba y donde tenía que ir. Era el Cerro Navia más profundo con todo lo que esto conlleva, en el extremo poniente de Santiago, al lado del río Mapocho. Sabía la dirección que debía tomar, pero no por las calles por donde debía ir, considerando que estaba en uno de los sectores más malignos de la capital. (nunca me ha gustado estigmatizar, ni marcar la diferencia entre las clases sociales, pero vayan para allá con miedo solos y perdidos un día en la madrugada).
El caballero del estacionamiento me dio un par de indicaciones y emprendí la travesía. Calles oscuras, polvorientas y si hubiera que catalogarlas por colores, eran grises y negras, como una opaca noche de invierno.
Por fuera, un hombre decidido, raudo y con pose choriza. Por dentro, estresado por el miedo y la angustia por llegar. Gente en las esquinas que no me daban mucha confianza, yo mirando siempre adelante, caminando rapidísimo y haciendo oídos sordos a lo que pudieran comentar. Llegué a una esquina, no se veía gente, un alivio. A un costado, la Avenida La Estrella que en más de 30 cuadras de poblaciones duras me llevaría hasta San Pablo, parte del camino a mi hogar. Hacia el otro costado, el camino fácil, el camino del lobo.
Más allá de una cancha de fútbol, un peladero y el río Mapocho, todo en misteriosa penumbra, se divisaba imponente el coloso de concreto que es la Costanera Norte, una autopista del primer mundo incrustada en el tercer mundo, era mi salvación express. Era cosa de encontrar una pasarela que cruzara el lecho del río y luego me iría trotando por la costanera, hasta Vespucio y luego Maipú (ojo que esta idea fue fruto del estrés y las ansias del momento llegar a mi destino por esa vía, serían más de 12 kilómetros). Encontré un cruce y me lancé a la vida. Me dirigía a la pasarela cuando se enciende la alarma, al final de la cancha por la que iba cruzando, había un grupo en una fogata en actitudes poco claras. Inmediata media vuelta y oídos sordos a lo que decían. Tendría que tomar el camino largo a través de las poblaciones.
Caminé, caminé y caminé. Mis pies hechos bolsas, mas que por la distancia recorrida por la tensión con que andaba y que trasladaba íntegramente a mis extremidades. Luego de un rato, divisé un paradero, siempre raudo y directo, no me percaté de una mujer que se venía acercando desde la parada. No le tomé atención hasta que me abordó, claramente angustiada y choriza al máximo, como se debe ser en los sectores marginales para que los demás no se sobrepasen. “Flaco una monea”, no, no tengo. “Flaco una monea”, no, no tengo. “Flaco una monea”, no, no tengo. Como en todos estos casos el sistema es una bola de nieve, en cada intento aumentan la tensión, el volumen, los movimientos y la pose amenazante. Hasta que se me acercó demasiado con actitud de ir directamente al choque. Le pasé 200 pesos y se calmó, hasta me dio las gracias y me quería meter conversa. “¿De aonde erís?” silencio, “¿pa donde vay?” , a ver a mi pierna que está esperando, mentí, con su mismo tono, y la angustiada quedó atrás.
Seguí caminando, el frío ya calaba los huesos a pesar de estar en constante movimiento, a esas alturas de la noche una transpiración helada recorría mi cuerpo. En el fondo, otro grupo de flaytes, en actitud de espera. Soldado que arranca sirve para otra batalla pensé y di media vuelta. Me metí por unos pasajes que en mi vida se me hubiera ocurrido entrar para evitarlos y no sirvió de nada. Salí muy cerca de ellos.
Caminé derechito no más y muy apurado. Quizás ahí estuvo mi error. “flaco una moneita”, dijo uno de los integrantes del grupo mientras se me acercaba y caminaba al lado mío. El resto caminaba unos metros mas atrás. No flaco, no tengo respondí con seguridad. Siguió insistiendo, miré bien, y era macheteado, un poco mas bajo que yo, con esa cara de angustia de los que hacen cualquier cosa por la pasta base y acercándose cada vez más a mi mientras gesticulaba con las manos, típico de hampon.
“Ya poh flaco una monea, como no vay a tener” mientras seguíamos caminando, él ahora a unos centímetros de mi, gesticulando amenazadoramente y el grupo observando atrás. -Putah hermano-, le dije, -la dura que no tengo-, y como siguió insistiendo le dije, -hermano voy terrible apurao, mi pierna me espera en la casa, pero ya toma te voy a pasar la plata de la micro (alrededor de 400 pesos, ya no me quedaba más). Acto que hice esperando que se calmara la situación. Pero no sirvió de nada. Por el contrario su actitud se encrispó y siguió preguntando si tenía moneas mientras movía mas violentamente sus brazos. Hermano, de verdad te pasé lo último, voy terrible apurao, pero putah te paso el polerón si querís” ya viéndome totalmente amenazado cagao de miedo y pensando que no salía de esa cuando la cosa se puso peor.
“Que creis, que te voy a asaltar, si quiero moneas no mas”, al momento que el grupo de mas atrás se acercaba precipitadamente a mí, el flayte metió las manos a sus bolsillos como queriendo sacar algo y se abalanzó sobre mí. De verdad que temí por mi vida en esa fracción de segundos. Los weones me podrían haber matado ahí mismo si hubiesen querido y mi cuerpo no hubiera aparecido más, a lo Hans Pozo. Así que en esa horripilante y agotadora fracción de segundos, atiné a correr a lo Sebastián Keytel. Literalmente en mi cabeza había solo un “conchesumadre estos weones me van a matar” mientras corría. Me persiguieron una cuadra mientras el loco me decía “pero weon si no te quiero asaltar”. Corrí como 800 metros en un minuto, si hubiese sido cronometrado hubiese sacado record nacional, de hecho así deberían entrenar los velocistas chilenos.
Al descansar ya no había nadie, solo oscuridad y un par de perros vagos que me hicieron compañía. A esas alturas de la noche la oscuridad fue un pequeño refugio. Ya cruzaban pensamientos existenciales en mi cabeza y la certeza de que eso no debía volver a ocurrir, era lo único claro que tenía en mi cabeza.
En una esquina un poco más tranquila me topé con una zapatilla de carabineros, les conté de mi situación y les pedí si me podían dejar en un sitio un poco más seguro. “Estamos en otra cosa” me dijeron. Sólo atinaron a indicarme el camino más seguro al metro Las Rejas, camino que por cierto no era el más tranquilo.
Ya ansioso por llegar a la casa, caminé y caminé y caminé. Ya nada importaba solo caminar, con mucho frío, los pies hechos bolsas y dolor de huesos. Luego de caminar más de 80 cuadras desde que bajé de la micro. Llegué a Alameda a la altura del Metro Las Rejas. Eran las cuatro y media de la mañana, yo sin dinero, ni siquiera había gente, para que hablar de micros, si finalmente tomé una un cuarto para las siete de la mañana, más de dos horas después de llegar al paradero y cerca de 7 horas después de bajarme de la micro. Por cierto, ya estaba de día, me subí en un transantiago que abrió sus puertas traseras me subí me senté y no pagué. Después de mi odisea ya no andaba para explicaciones.
Llegué a mi casa a las ocho de la mañana, destruido. Antes de acostarme revisé mis bolsillos. Durante toda la noche salvé el Pendrive que me habían regalado en navidad y que por cierto fue testigo de toda esta tamaña odisea.
Moraleja. NO quedarse dormido en la micro. El resto, puro instinto de supervivencia.

Un año de estrenos (2nda Parte y final)

Un año de estrenos, estamos claros, pero sin éxitos de taquilla. Partí el año amaneciendo en la playa de Caucau insolado, lo que provocó un Espiral de pésimos hechos. Primera vez que me insolaba.
Comencé el año con una relación que esperaba de años con la mujer que más me ha gustado en la vida y todo se fue por el tacho. Primera vez que la tenía y la perdí. Aunque no es tema resuelto aún, después de todo soy un luchador además de ferviente defensor de causas perdidas propias..
Este enero recibí la peor paliza de mi vida. Unos pankis (ni siquiera merecen que se escriba bien su nombre) me asaltaron y me fui de pateadura múltiple. Primera vez que me pegaban de esa forma.
Hace unas semanas sonó el teléfono. El motivo de la llamada tendría una cruz roja y estuvo a punto de tener una cruz de madera encima. Me avisaban que un tío rondaba la muerte en la camilla de un hospital. Por primera vez me relacionaba con la muerte de forma tan íntima y no me gustó para nada la verdad. Traté de mantener la calma, lloré una vez. Pero anduve con la mente en blanco por semanas.
Y el estreno más fresco, es un poco más positivo. Un buen amigo, de esos que uno puede decir que es partner y que no abundan, se va hacia el hemisferio norte a buscar su destino. Suerte y éxito por Él. Por primera vez un amigo de los cercanos se va, siempre era yo el que dejaba a los partners cercanos, en Chillán, en Quillota y en un par de lugares más (aunque claro, no es tan grave pues vuelve, si es por gusto propio o deportado es parte del destino).

Increíble la cantidad de cosas que venían a mi mente en esos momentos. Para evitar seguir escarbando en mi vida, tomé la iniciativa. Logré tener 200 pesos en mis pálidas y frías manos, luego de media hora de tratativas. Dormí en la micro y llegué a las Siete y media a la casa después de kilómetros de análisis mentales, estrenos y auto críticas.
Moraleja para los lectores : Siempre guardar la plata de la micro cuando estén carreteando, se evitarán muchos pensamientos.

Un Año de estrenos (1era Parte)

Este ha sido el año de las cosas que ocurren por primera vez. Reflexioné sobre el tema mientras esperaba por largas horas algún tipo de milagro que me llevara de vuelta a mi hogar, aunque a esa hora ninguno de los santos de moda me podría ayudar en demasía. Cinco y media de una gélida madrugada en Plaza Italia. El frío calaba hasta los huesos en instantes en que un somnoliento hombre X caía desde el paradero y rebotaba su cabeza en el pavimento. Sinceramente pensé en asistirlo pero reconozco que no fue mas que eso, un pensamiento, como muchos de aquel momento. Sin dinero y claramente tirado, hice lo único en que podría distraerme, me puse a reflexionar.
Una cadena de errores me puso en esa situación. A la misma hora podría haberme encontrado en un ambiente temperado y con una compañía mil veces mejor que la fauna urbana de turno que pululaba en el hito mas conocido de la capital. Fue lo primero que reflexioné, en realidad mas que pensar en el tema me puteaba y reputeaba mentalmente (aunque algunos improperios los dije en voz alta) por los errores y desencuentros de aquella noche. En un momento de calma canté, nadie me escuchó.

Vuelos (Bersuit)

No me ves pero ahí voy
a buscar tu prisión
de llaves que solo cierran

Te desprendes de mí,
yo me quedo en vos...

El tiempo y el frío corrían, pero mis pensamientos ganaban en velocidad. Es de esos momentos en que la quietud y el letargo permiten que puedas analizar TODOS los aspectos de la vida y transformarlos en algo existencial. Comencé a meditar sobre este año, lleno de hitos cargados de negativismo, aunque no necesariamente digo que sea un año malo.

Offline

De repente como una fugaz sorpresa aparecen en mi computador rectangulos de esperanza en una esquina lejana de mi pantalla. ****, ****, ****,decían (prefiero no revelar nombres) como un eco sin fin. Levanté mis cejas y cambié el cotidiano respirar por uno que empezó ligeramente a trotar.
Fue menos de un segundo mientras la voz poética de algún cantante popular sonaba en mis oídos. En un par de milímetros leí Offline. Mi respiro volvió a ser cotidiano y vuelvo a la espera.

(Este hecho ocurrió mientras escribía el próximo post)

Judás Adicto. Un Mal cuento de semana santa.

Todo parecía tranquilo, era un fin de semana largo como muchos otros. Caminaba por la calle sin un destino claro. Avenidas, alamedas, angostos pasajes, nacían de mi caminar como si nada importara ya. Intenté convencer a muchos pero ya nadie parecía entrar en razón. Sólo quedaba yo. Yo y mi angustia en realidad, que a esas alturas, ya parecía una vetusta locomotora que se aproximaba hacia mí. Sentía la necesidad de escapar a pesar de que ese estado de trance en que estaba me hacía salir de esa cotidiana realidad que se extremaba día a día.
Él dijo que siempre me protegería. Mentira. Quedó como un héroe usándome a mí como pretexto. Algún día dijo que yo era como su hermano y María nuestra madre. Para él yo tenía sólo una misión en la vida. Claro, mi objetivo era preciso, ser un conejillo de indias para que él y su gente esparciera su doctrina por la faz de la tierra. Yo quedaría como el maligno y el traidor, pero miles de años después me reivindicarían. Eso dijo, mientras me convencía de traicionarlo en público. El premio, unos papelillos de pasta. Era lo único que yo quería, la desesperación y la angustia corrían por mis venas.
Ya no tendría que quitarle a nadie sus zapatos para poder consumir mi ego. Ya no tendría que matar a nadie, ya no vería monstruos. El me vendió a la sociedad y solo me dio más de mi adicción a cambio. Me vendió. Y solo recibí por eso insultos y ser un icono de la traición. Ahora me consumo en mi adicción, morí por la pasta base, así como me vi obligado a morir por la traición de mi hermano Jesús.
Podría haber sido el gran salvador de esta gran historia, escrita en el libro más leído de todos los tiempos. Pero él quería el protagonismo, me convenció, me doblegó.
Sí, soy Judas, un traidor, adicto, destruido y muerto. Pero al menos ya saben quien soy realmente. Ahora él tiene su semana santa, de que sirvió si terminó clavado como un cuadro y sus fieles en una playa. Yo celebro en mi tumba. Ya no tendré que matar, ni traicionar, no veo monstruos, ya no soy adicto. Ahora descanso en paz, ya todos saben que el traidor fue él.

Una MIERDA de culto. Gente de la tierra les presento a los MIERDISTAS

Una nueva creencia ha nacido. Creencia o anticreencia, seudo religión quizás. Eso lo juzgará la competencia. Hemos entrado en la vorágine del mercado de la fe. No somos un culto de moda ni de tradiciones, en realidad me empiezo a preguntar si somos un culto.

No tuvimos un carismático gran líder hace un poco más de 2000 años y ni siquiera tenemos un referente contemporáneo, quizás pronto lo haya, da lo mismo. Somos libres de dejarnos influenciar por quien se nos de la gana así sea Pinochet, Buda, o Jesús o .... en realidad cualquiera menos Pinochet. Ya está el primer precepto.

- No seguirás a una MIERDA de persona que se toma el poder y el dinero, asesina y tortura a sus conciudadanos solo por tener LIBERTAD de pensamiento y acción.

Tenemos templos a lo largo y ancho del país, cada hogar puede ser la sede de una ceremonia..Catedrales autorizadas y clandestinas. Nos apoya una corriente de pensamiento que influye en las importantes decisiones de la vida basados en “La teoría Carmobariana”, que entre sus conceptos básicos destaca la libertad para ejecutar el ocio en sus más diversas formas sin que esto necesariamente perjudique el resto de los ámbitos de la vida diaria, como el estudiantil. Sin las críticas de aquellos de nuestros pares que pretenden ser una reserva moral y nos critican por nuestros ratos de esparcimiento.

No tenemos una ley que nos rija ni mandamientos que nos obliguen. Para qué, si los que los tienen, resultan ser una pura mierda cumpliéndolos en un lugar y haciéndolos mierda en otros. Puro cinismo. No queremos tener 2000 años de duración si lo que eran al principio cambió por decisiones políticas de las autoridades eclesiásticas, quienes tienen alimentados de alpiste a una hambrienta masa de seguidores que mas bien parecen ovejas esperando ser guiadas por un líder ciego, interesado e internado peligrosamente en esferas de poder que dejan mucho que desear.

De que valen días de pasión si los continuadores de esa idea perdieron el camino y no pueden encontrarlo.

Semana Santa son días con un alto contenido semiótico, plagado de signos y símbolos. Para los que los quieran seguir, bien por ellos, pero para los que no LIBERTAD.

Los mierdistas podemos comer carne un viernes (acompañado de un buen vino eso si) si así bien lo consideramos. Podemos carretear, podemos tener libre albedrío sin preocuparnos del que dirán. Por eso es que no tendremos problema con que nos digan que somos una Mierda de personas, pues esta es nuestra razón de ser, por eso somos orgullosamente mierdistas, por eso ... Salud.

En definitiva somos una MIERDA de religión, lo que no nos aleja mucho del resto de la competencia.

PD: Una MIERDA de post.

El cuerpo del delito.Una historia aParte.

“Ya poh, devuélvanme el tronco” no es un leñador del sur quien habla.
“Hey tú, si tú el de traje verde, dile al perro que me suelte el pie” no es un cartero cerca del buzón cruzando la reja.
“putah llegó abril cogollos mil y perdí las tremendas manos” no es un compañero de apellido soviético el que dijo esto.
“daría mi cabeza por que me identificaran”, no soy yo en un estado de amnesia producido por el alcohol.

Noooo señores y señoras , jóvenes y señoritas, es nuestro gran amigo y postulante a personaje del año, aunque hay votación dividida (o descuartizada), el hijo ilustre de Puente Asalto , redoble de tambores, el gran CARNE MOLIDA, protagonista de una de las historias policiales más macabras del último tiempo.

El crimen cometido cerca del paradero 127 de Santa Rosa, en la populosa y acomodada comuna de Puente Alto tiene patas para arriba a efectivos de ambas policías quienes tuvieron que dejar de consumir la droga decomisada en abril para dedicarse por tiempo completo al caso.

Por mientras Carne Molida sigue rondando la ciudad buscando sus partes íntimas (no es sentido figurado). Ante el reclamo del personaje por la demora de las policías una alta fuente de la policía civil indicó que “hay que estar tranquilos porque vamos por PARTES”.

Son muchas las declaraciones que han aparecido sobre el tema. Una vocera del comité de defensa de los perros muertos de La Moneda (se refiere a los que están afuera de La Moneda) denunció que si se hubieran utilizado los trozos de Carne Molida, el mitológico personaje de Puente Alto, para alimentar a los perros vagos de la Plaza de la Constitución no hubiera sido necesario asesinarlos.

Por su parte una facción extrema del Partido Comunista indicó que el principal sospechoso de cortar a Carne Molida, serían poderes fácticos de la UDI. Por lo buenos que son para CORTAR programas sociales, CORTAR denuncias contra empresarios y CORTAR demandas de detenidos desaparecidos.

Eso es todo adelante estudios.

¿Y donde quedó tu bajo perfil ?

Era un ocioso día de esos que abundaban en las calurosas ventanas de marzo, estábamos sentados junto a un grupo de compañeros y amigos (ojo que no es lo mismo). Hablando de la vida y de esos temas que sólo salen en los ratos de letargo estudiantil.
De repente y como ocurre muchas veces en este mundo de sorpresas llega una desconocida para mí (ahora podría decir que somos amigos y está en vías de ser una buena persona), saluda al grupo, habla un par de cosas y se retira. Mi gesto natural luego de eso fue preguntar “¿Y quién es ella?” Poniendo una cara de interrogación peor que la de Pinochet cuando le preguntaron por sus cuentas bancarias o peor que cuando me preguntaron ¿a que hora te fuiste? en un par de carretes de la semana mechona. (sufro de amnesia temporal).
A los días después puedo decir que he compartido varias veces con esta persona, muy agradable por cierto, o sea ya no es una desconocida, pero es increíble la cantidad de cosas que sabe de mí y que NO han salido precisamente de mi boca. La mayoría de estas cosas no son algo que el común de la gente considere políticamente correcto, pero a estas alturas de la vida no es algo que me preocupe ni que me moleste.
Pero es raro el hecho, o los hechos en este caso. De repente, “me han hablado puras cosas buenas de ti” cosa que me sorprendió bastante la verdad. Aunque más me sorprenden detalles como que sabía la historia del español en auto por Vespucio a las cinco de la mañana. Los que saben recordarán un memorable “y qué conchetumare” frase bastante procaz pero la verdad merecidamente adhoc a la situación, el lugar, la hora y el índice de alcohol.
Creo tratar de mantener un bajo perfil. No soy parte de las figuras, una raza muy especial que abunda en los patios portaleanos. No me interesa que la gente sepa lo que hago o no hago, ni me siento un florerito. Pero me gusta pasarlo bien, de hecho me encanta. Y este pasarlo bien desemboca en una serie de anécdotas, historias y otro tipo de relatos varios que contrastan sideralmente con ese bajo perfil que supongo tener.
Historias hay muchas. En encuentros con amigos o en esas ¿ ocasionales ? reuniones en el Carmo no han faltado esos “ Ohh y cuando te quedaste dormido en ***** y en la ***** “. --- Inserción : el humo Thciano y el alcohol me han producido a veces una sensación de relajo digna de una hipnosis regresiva además de un estado amnésico semi temporal --- Claro, con los amigos piola, pero cuando había más gente al principio era una sonrisa y una meditación interna que exudaba una sensación a ”mierda de persona” (Ojo, este concepto no es profundamente malo, es mas bien una especie de péndulo entre el bien y el mal dejado al criterio deformado de la gente que lo escucha).
Ahora ya me acostumbré, me da lo mismo cuando cuentan mis “anécdotas” que no son pocas. Me doy cuenta que lo del bajo perfil termina siendo una invención mía y que más bien tendría que definirme como un artista de la vida, aunque ciertas personas me critiquen por ser irresponsable en esas anécdotas o me salgan con otras peores como si fuera una competencia de quien queda más hecho tira, y que poco menos que dicen “hey tu no eres tan reventado, ¿ok?”. Da lo mismo, no quiero tener ningún título en esa área. Prefiero mantener el bajo perfil, compartir con los míos y pasarlo bien como el resto de los mortales y de los dormidos. Adios.

Automotor del 2006 recién inicia servicios, se ruega paciencia.

Ufff !!! No podía empezar este post sin poner un "ufff !!!" ese murmullo que uno hace después de que le han pasado muchas cosas.

Ha costado iniciar este 2006. Ocupando un lenguaje ferroviario (ya que estamos en temporal de trenes) se podría decir que el tren se quedó en pana en la mismísima estación de partida. Pero tampoco hay que ser dramáticos. Como este es un tren privado no hay que echarle la culpa al estado de las demoras, y como es un tren privado, solo se cae y solito se levanta y nuevamente emprende la marcha raudo y veloz.

((( Antes de continuar tengo que decir que estoy creando este post con musica clásica de fondo, algo no muy común en mí, y tomandome una cerveza, algo si muy común en mí )))

Lo último que escribí en este blog data de mucho tiempo atrás, el año pasado para ser más precisos. Comienzos de diciembre era una temporada muy distinta a la actual. Estaba en el final de mi periodo universitario, con un par de exámenes que ya me estaban reventando la cabeza de preocupación, pero pasé ambos, Economía y Taller Interpretativo. Hubo elecciones, no voté, mostrando mi manera de rechazar el sistema y el cómo funciona la política. Es mi manera libre de expresar mi descontento. Que no puedo opinar, son pavadas, la opinión la tendremos siempre y el derecho a expresarla siempre va a ser una batalla constante en dirección al triunfo.

El 12 de diciembre fue un día importante. Si si sii hubo elecciones ustedes diran. No señores fue un día importante para mí pues tras cinco años, tuve un grato encuentro amoroso. Los detalles se los dejo a los periodistas de farandula que investiguen mi vida en unos diez ... mmm más bien unos 15 años más. Políticamente iba por Tomás Hirsh. Sin considerarme de ninguna tendencia política, es el que más se acerca a mi ideal de país. Salió Bachellet, el hecho más importante en lo que va del 2006, le ganó al empresaurio Piñera, quién estaba mucho más cerca que Lavín de un político digamos normal. El resto de los hechos noticiosos de este año no los he tomado en cuenta al menos los que han pasado por la TV.

Este año nuevo me desteté, siendo un reconocido "suelto de mierda" durante el trancurso de los años, este año fue el primero en que no pasé el Año Nuevo junto a los míos. Me fui a Quillota donde mi segunda familia. Muy bien cero atado. Su buen carrete con los grandes partners de allá. ((( ver siguiente párrafo pues merece capítulo aparte )))

La primera tragedia del año. (jajaj que exagerado)

Ocho de la mañana, en la plaza de los cañones de la Corvi Quillotana, recién llegados del fin del carrete, pero con ganas de más. Cielo despejado, jóvenes por doquier y botillerías habiertas. "Pelao, vamos pa la playa", despés de pensarla 0.2 milesimas de segundo dijimos "Vamos". Luego ... , cabros vamos pa la playa "No es que blablablabla".

Cómo ibamos al mar, había que protegerse. Compramos Un Cooler grado 11.5 bloqueador, y una bebida factor 0 pa la protección solar.

La micro era una fiesta en movimiento. Cómo es habitual en esos lugares, nos encontramos con caleta de gente en la micro. Puro weviando todo el camino.

Nos bajamos un poco antes, fuimos pa Caucau, una recomendable playa de acceso unicamente peatonal en las cercanías de Horcón. Bebimos un poco de bebida un poco de cooler (más de lo primero) y nos quedamos dormidos al sol y vestidos.

De repente el salvavidas nos despertó. "Cabros vayan a la sombrita, están insolados". Nosotros cuando dije yo, hasta que se me movió un musculo de la cara y mi compadre me vio. "Ohhhh wn tay pal loly, tay super rojo" Yo sentía la cara caliente pero no pensé que era para tanto, nos metimos un rato al agua. Después fuimos a comer mariscos a la caleta. Pasando por un almacén había una de esa máquinas de apuestas "ilegales" con un espejo. "Conshemimadre que estoy quemado" dije literalmente para no faltar a la verdad.

Llegamos de vuelta a Quillota como a las 7 de la tarde y a esas alturas según mis tíos estaba morado. Toallas frías harta agua y nada de sol fueron las recomendaciones.

Pasaron los días la boca se me reventó en un millón de costras, luego llegue a Santiago, no sin antes haber tenido problemas de tipo amoroso en Quillota. Y una vez en la capital me empecé a desollejar en extremo la cara. Era una mezcla entre Eduardo Cruz Johnson y el hombre de piedra de los 4 fantasticos. Lindo me veía. Guardado en la casa hasta sanar.

Así pasaron los días hasta que ya estaba presentable luego de pasar más de una semana en la casa sin salir. El llamado millonario, "ya carretiemos dije". Barrio República los partners de siempre, y duró harto. A una hora no determinada pero que debe haber sido entre las doce y la una o por ahí me fui a tomar micro a Cumming con Alameda por ser un lugar amplio e iluminado. Weah.

Se acercaron unos Punkies a pedir monedas y se pusieron odiosos. No, no tengo. Pensando que así iba a librar. No me di ni cuenta cuando me botaron los putos mal nacidos y me empezaron a patear en el suelo. Lo único a que atiné fue a taparme medianamente la cara y la cabeza. Igual me llegaron patadas en todos lados. Las caderas, en varios lugares de la espalda, los codos, las manos, y la cabeza tb.

Para que seguir, este año iba de mal en peor, una insolación, problemas de faldas y un asalto, que más podía pedir. Hasta que un día sábado mi viejo casi quema la casa por que se le prendió aceite en la cocina y se habia empezado a quemar el techo. Luego de eso y con la cabeza más fría, me sentí increiblemente aliviado. Me dije a mi mismo, oye mismo esto era lo último ahora empieza tu año.

Faltaba una buena noticia para confirmarlo y así ocurrió. Me aceptaron el crédito con garantía del estado para la universidad. Si bien cubre Sólo la mitad de mi arancel y hay que hacer un millón de trámites para ver como se paga mi carrera, fue la primera buena noticia en todo el año. Ahí comenzó mi 2006.

Era necesaria una introducción sobre el tiempo en que pasé sin escrbir. Ahora me lanzo sobre los mas variados de la vida el destino y la contingencia. Sin dejar en el olvido un hecho que la vida cruzó en mi camino. Me reencontré con una persona de hace muuuuucho tiempo que en mi vida pensé en volver a conocer. Lo único que puedo por mientras es: Titiritera, eres parte de mi 2006.

Tragedia carretera en el Río Maipo Medios de Comunicación y política.

Toda la gente coincidimos en que el accidente carretero producido en la Panamaericana sur a la altura del puente del Río Maipo es una tragedia. Cinco fallecidos en una triple colisión que involucró a un camión -cuyo chofer fallecido sería el responsable por el exceso de velocidad de su maquina- un automovil menor y un bus de la empresa Via Tur, modelo Buscarr Jumbuss 400, que estaba prestando servicios al comando juvenil de Bachelet, y en el cual iban integrantes de grupos musicales como Golem y Saiko.

Yo me pregunto en este momento, sin llegar al morbo, si en ese accidente hubieran fallecido cinco obreros de la construcción, cinco estudiantes de cualquier parte del país o cinco personas cualquiera sin alguna "calificación especial". Si la candidata BAchelet se hubiera dignado llegar al lugar en helicoptero, recordemos que ella es candidata de todos los chilenos. Si Lavín, Piñera o el mismísimo Tomás Hirsh hubieran mandado un mensaje de esperanza y tranquilidad a propósito del accidente.

El punto es que lamentablemente en chile hay categorías de personas. Este accidente mereció portada por ser el comando de Bachelet, el que está involucrado. Pero si hubieran sido chilenos cualquiera no se hubiera inflado la noticia en los medios de comunicación. Ojo, mi crítica es casi una auto crítica, como estudiante de periodismo que soy, pero no por eso puedo dejar pasar la situación que nos convoca en este post.

Ojalá que en un futuro y en una situación no tan trágica, la llamada "igualdad" traída a colación por los candidatos, llegue a todos los chilenos, a todos los políticos y a todos los medios de comunicación.

He dicho.

Y si Neruda hubiera sido Flayte, ¿ se lo hubiesen querido pitear ?

Me acaba de llegar este "poema tuneado", notable la factura, al menos me hizo reir en un día que no se ha caracterizado necesariamente por lo bueno. Ahí les va.

El "Poema Tuenti", loooogo

Puedo escribir los versos más flaites esta noche
escribir, por ejemplo: "La noche esta entera estrellada,
y tiritan así con cuática, azules, los astros, allá
terrible de lejos así por ser".
El viento de la night gira como curao en el cielo y canta
alguna cumbia villera
Puedo escribir los versos mas flaites esta noche.
Yo la quise a la loquita, y a veces ella también me hacia
añuñú.
En las noches como ésta la tuve pulento entre mis brazos así
le pusimos guendy en lo oscurito
La besé con cuatica bajo el cielo entero infinito.
Ella me quiso, a veces yo también la quería poh.
Como no le iba a haberle
amado sus grandes ojitos fijos.
Puedo escribir los versos mas flaites esta noche.
Cha!.. pensar que no la tengo a la guachita.
Sentir que la he perdido a la gila.
Oír la noche inmensa, mas inmensa sin mi pierna
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío de la cansha del
club.
Que importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche esta entera estrellada y mi piernano esta conmigo.
Eso es todo. Alla, tirrible e lejo' alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no cacha haberla perdido shaaa.
Como para acercarla mi mirada la busca así ...pá!
Mi cucharón la busca a la reina, y ella no está ni ahí
conmigo.la cu..a.
La misma noche brígida que hace blanquear los mismos
árboles.
Nosotros, losbrokas de entonces, ya no somos ná los mismos.
Ya no la quiero poh, la pulenta, pero cuánto xuxa la quise,
si hasta peinaba la muñeca cuando le daba un piquito.
Mi voz buscaba el viento para tocar su paila.
De otro, será de otro longi. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo blanquito como la carne del pavito .
Sus ojos entero infinitos.
Ya no la quiero,!la pulenta¡, pero tal vez la quiero.
Es tan corta la volá de tar enamorao así, y es tan largo el
sicoseo
cuando lo patean a uno.
Porque en las noches como ésta le puse guendy entre mis
brazos, mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque esta sea la ultima puñalá que ella me chanta,
y estos sean los ultimos versos que yo le escribo.

ailoviu caleta

El cuento de nunca acabar: Ciudadano de Chile, ¿Y tú de donde eres?

"¿Oye y tú de donde eres?". Siempre me quedo pensando la respuesta y luego de un eeeemmm ... siempre contesto, yo soy de Chile.

Sí, está bien, estudio en Santiago, pero aunque pareciera que fuera más tiempo, sólo llevo casi cuatro años en la city y ya aprendí de sobra a vivir en ella. "¿Y tus papás donde viven?". Pero si vivo con mis viejos aquí en Santiago. "Mmm ya, piola" luego de una conversa irrelevante viene ¿De qué colegio saliste?. A proposito contesto Del San Pedro Nolasco. Ha buenna allá en Kennedy, no en Quillota. Gran detalle en este tema es que el SPN de Quillota es el hermano pobre de la congregación aunque ha mejorado tras mi salida. ¿Y donde queda Quillota? y viene la explicación pertinente. ¿Y porque te viniste? blablabla ...

Como habrán visto siempre se me hace complicado explicar de donde soy, esto de haber vivido en varias ciudades e incluso mas de una vez en un par de ellas hace que se torne muy complicado para quien escucha, entender como es la cosa.

¿Y donde naciste? en Santiago. "Ya, un capitalino más", no quillotano. "¿Pero cómo? si naciste en Santiago", y viene de nuevo la explicación, vivía en Quillota, por la pega de mi papá, mis viejos son Santiaguinos, y como mi viejo no confiaba en los médicos "Huasos", mandó a mi Mamá a Santiago para que naciera en la Clinica Central de la Capital de Chile, medio de la dictadura y en pleno periodo de "apertura" de Sergio Onofre Jarpa.

Y ahí viene la explicación para que no pregunten más. A los tres días de nacido me devolví a Quillota hasta el fin de la dictadura, donde la incertidumbre laboral producida por el cambio de gobierno tenía con mucha desconfianza a mi viejo por lo que pidió el traslado a Santiago.

Trabajó en la principal del Banco Del Estado, compramos una casa



La gente necesita identificarse con un lugar e incluso más, arraigarse en este. Definitivamente no es mi caso.

Notable la noticia aparecida en La Tercera. Flayte y curao mas encima, merodeando por los bares del puerto. Capaz que ahora a Lavín le de por hablar de esto ahora que la delincuencia nos "agobia" justo en tiempos de elecciones. Aquí va la nota.

"Como Manuel Sarmiento Cifuentes, de 30 años, fue identificado el hombre que esta mañana fue detenido tras protagonizar un curioso incidente en un local comercial del Barrio Puerto en Valparaíso.

A eso de las 07:00 horas, efectivos de Carabineros se percataron que el sujeto ingresó al restaurante Los Cotetos, ubicado en calle Marquez con Cochrane. El hombre, al darse cuenta que había sido sorprendido por los efectivos policiales, él mismo llamó al número 133 de Carabineros para alertar de la presencia en el lugar de otros tres sujetos, los que portaban supuestamente una ametralladora Uzi.

A raíz de esta situación, hasta el lugar llegó personal del Grupo de Operaciones Policiales Especiales (Gope) de Carabineros, efectivos de la Sección Investigadora Policial (SIP) y detectives de la Policía de Investigaciones, que desarrollaron un intenso operativo en el sector.

Cerca de las 08:00 horas, los efectivos policiales ingresaron al recinto donde constataron que al interior del inmueble sólo se encontraba Sarmiento, en estado de ebriedad y aparentemente también bajo efectos de las drogas.

Se informó que el individuo tiene antecedentes penales por robo y al momento de ser detenido portaba una cantidad pequeña de cocaína".

Este fin de semana que pasó fue raro, entretenido pero raro.

Después de haber terminado la semana muy preocupado y lleno de cosas en la cabeza, más de las necesarias, llegó el viernes. Ese bendito día que para muchos universitarios, indica que un nuevo lanzamiento está por venir.

Me pilló con dinero por suerte. De repente en los pasillos escuché, Plaza Ñuñoa?? Fiesta de la cerveza ?? mmm ... ya listo de allá somos. Fue bueno. Compartir con esos compañeros que son re buena onda, pero que uno no los ve mucho en los carretes, resultó entretenido. Como todo lo bueno tiene su fin, pasamos a la siguiente etapa Bellavista... ((( Pausa de harto rato desde esta conversación ))) <<--- para los que no saben este trozo aparece en un disco de Los Prisioneros, porque no citarlos.

Desperté tipo Una y Media (PM, día sabado, en mi casa) , con esa sensación de sed que te ataca después de haber bebido mucha cerveza. Pero también con esa sensación un poco indescriptible en que uno dice, mmm .. guennah , buen carrete. Sobre todo una última estación que no voy a describir en este lugar. Y también como última sensación un poco de culpabilidad, pero no de esa que te andas pegando en el pecho todo el día sino mas bien habría que definirla como una sensación de placer culpable. De esas veces en que uno piensa "si se que la cagué ... nop, para algunos la cague, sip puede ser, pero bueno a apechugar no mas y siempre adelante".

De repente hay situaciones en que uno por motivos varios, ya sea una elección o quizás la espontaneidad del momento, tiende a romper la estabilidad de la que uno se rodea, estabilidad que tanto gozan los señores políticos. No importa, el sabado y el domingo tuve tiempo para descansar, relajarme, ver peliculas, tomar un cooler, ir a una tocata, dormir etc. Total el lunes recien llegaría esa "inestabilidad relativa".

Y llegó, efectivamente estaban furia conmigo, de esas furias que se demoran meses en disminuir. ¿Culpable? Quizás, en algunas cosas, no en todas, pero todo sigue la mano invisible de la naturaleza como señaló Kant por ahí. Tengo asumido las consecuencias, ya me lo habían advertido y yo había asentido de lo que venía. Cambió lo que tenía que cambiar. Terminé de entender lo que me había costado entender antes y reaccioné ante eso. Hoy lunes, tengo los mismos problemas que ese viernes pasado en la tarde antes de empezar a carretear, pero pienso en el fin de semana y la verdad... me río solito. Ese click de la última etapa me sirvió y sinceramente ... ojalá me siga siendo útil. Mañana veremos, ahh Pablo, jajaja, recuerda pa la otra intercambiar telefonos (Autorecomendación).

El porqué de Temporal de Trenes

El porqué de Temporal de Trenes.

La verdad, en este día que han pasado muchas cosas, explicar la razón de ser de Temporal de Trenes parece estar demás. Pero para quién llegue a esta estación y se pregunte el porqué del nombre de este blog, será bastante introductorio.

Desde niño tuve una relación de amor/odio con los trenes. Teniendo unos muy cortos 3 o 4 años y viviendo muy cerca de la línea férrea en Quillota, ver pasar el ferrocarril y acercarme cuanto fuera posible a este me apasionaba. Ahora, de noche, mi subconciente me engañaba y me provocaba repetitivas pesadillas (cuando hablo de repetitivas, es siempre el mismo sueño, todos los días del año y por un par de estos últimos) por lo que terminaba despertándome de madrugada, agarrando mi confiable y blanda almohada, como si me fuera a proteger de algo, y partía a la habitación de mis padres, por desgracia de ellos me imagino.

En esa temporada de cerca de 4 años que viví en Quillota, eran constantes los paseos en patota al llamado "Espino Bonito" cuyo nombre oficial es el Cajón de San Pedro y el cual en estos momentos es un fundo plagado de palta hass, que año a año va directo a los gringos. Para llegar a este lugar atravezabamos tres cruces ferroviarios y nos deteníamos justo y preciso en la estación de San Pedro, que en aquellos tiempos estaba llena de locomotoras y vagones haciendo maniobras (este es el nombre técnico de los movimientos de los carros).
Esperando dentro de una noble citrola tipo furgón, me quedaba mirando y decía "oooh un temporal de trenes" sin saber que mierda era un temporal, pero yo lo asociaba con muchos. De hecho se me imagina sin exactitud que debo haber escuchado esa palabra, aparte de los noticiarios, de un comercial que daban de los temporales culturales en Puerto Montt.

De esta forma vivía pensando que en la Estación San Pedro habían temporales de trenes haciendo maniobras y en las noches, "temporales de trenes" me seguían incesantemente por donde anduviera, hasta el momento de despertar, asustado a mangos.

He ahí el origen de este blog al repetirse esta frase nuevamente en mi vida, sólo que esta vez sinceramente me acuerdo y me cago de la risa. (Aún sueño con trenes a veces, pero ahora me hago el valiente cuando me siguen y efectivamente pasan de largo, claro está ya no se me figuran la fantasías de antaño).